Los dados del sol

…a los(as) que siempre me han amado

Primavera alterna

Con estos días al revés

Donde la primavera se alenta

Incendiando las tardes con alguna lluvia.

Ser de este espacio despreciado

Embodegado en una periferia sórdida

Anodina, 

esas de trasnacionales invadiendo emociones

esa que congela en el desempleo y la precarización.

esa de las diferencias que ahora lo son sin serlo.

Aún se siente la migraña

Con un leve dolor que corta

por momentos incompletos

Lazos entreverados por secuelas pérdidas,

Encriptadas a toda hora.

Nombro el hartazgo

Vuelta de monotonía cuál tuerca pútrida.

Este espacio no nuestro.

La lengua me cerca

Algo se extiende

Sobre la mañana que se antoja cálida

Bullen los sonidos de esta población.

Por aquí el trajín de la tarde,

Quizás sean los sonidos necesarios

Insertos en la humedad matutina.

El brillo de este verano

Cerrado en la mañana.

Aquí pronto la imagen

Tú, sobre un inflable

En bañador combinado.

Algo fluye

El deseo sobre la blanca piel.

Gotas de agua sobre tu muslo derecho.

Tarde en la sombra.

Hay un espacio 

Algo no termina de cantar

Será la madrugada

Es el mundo colapsado en la diversidad.

Asomo un poco,

Está la risa hedonista

El empoderamiento divergente

Ahí, obtusa

En espera del mundo, 

el recuerdo se entrecruza

toma frontera cónica

de pronto, embulle,

subsume el ojal de la belleza.

En parte el cuerpo

Deseable, 

Cruce de edades

de saberes que se enciman

en la comprensión del mundo.

Es la asistencia extraña,

solicitada en tramos.

Esa parte solidaría 

agotada en la acción.

El gusto de inventar

El aroma,

El reconocer un viaje silencioso

en el desconocido artificio de la invención.

Ansiedad para llevar

A veces, más de ansia 

Menos vida.

Algo sucedió con mi cuerpo,

Arrebolado por la tardía juventud

Surgió un aborto nombrado enfermedad.

Caída libre

Donde las horas no guardan,

Ningún sorteo para la eternidad.

Gozo menos de certeza

Que de fraternidad.

Ahora, encrucijada en el margen de la sensatez,

Voló el vigía sonriente,

Alumbrado de muerte

De nada que fulmine la trivial cotidianidad.

Cercas urbanas

Hay una historia triste

Donde no hay héroes

No hay villanos.

Hay un nuevo historial con nombre de precariedad.

Viaje suburbano guía a las periferias,

Donde la desigualdad

las ideas contrahechas y la sobrevivencia

bullen como virús  mundial.

Reflexiones poscovid

Esta búsqueda que ya no implica misticismo.

Cavilo triste

Enfermedad y miedo.

Salterio del mundo

Sin nuevo juguete que nombre belleza.

 

Cotidianidad remota

Mañana húmeda.

Arrobado en este día. 

Obstinados y hacer cada uno diferente:

Sol

Lluvia

Viento

Nubosidad

Presión diferenciada

Temperatura variable…

Haciéndome saber del lugar templado 

desde, donde miro.

Pasan los minutos 

Avispados de tanta cotidianidad:

El despertar

La limpieza de la cama

La bicicleta fija bañada en polvo;

Lucidez de nuevos días difractados.

Ensambles

La realidad llegó asincrónica.

Con fases que se apretujan entre tiempos,

Sandichw de los días,

Calor de las horas.

La condición posmoderna arrolló 

Con su marcado narcisismo,

La insoportable multiplicidad de realidades

Y su sentido esquizofrénico de la existencia.

Baúl sin fondo,

Relatos de laberintos sin salida.

Donde la narrativa

Aborda trozos por igual

Para acceder a la salida.

Belleza adentrada en soliloquios.

Esa de la tolerancia 

engullida,

La diversidad sin límite de tiempo

El esqueleto sujeto.

Nuevo entorno

La pandemia azotó la histeria.

Afuera 

Humedad nocturna bajo cobijo.

Sol a medio decir

Sin ardor

Con la extrañeza cálida de la primavera

Se incendia la tarde.

Con el halo de mundo

Se siente el cielo templado,

Humareda de polvo y agua:

Lluvia, lluvia nocturna

Que sabes a vida, 

Enebro total, juego de vida.

Costal 

No responde a la naturalidad.

Como sí el sol fuera de otro sitio,

De una cruz deshilachada,

Sin nombre ni marca

sondeo

aterrizo sin reconocimiento,

sin extrañamiento.

Con cierta saña se presenta la angustia

Con sus malos presentimiento,

Con sus intuiciones dolorosas,

Falco de piel,

Minusválida de nada.

Es tarde

Lo que debe de sonar son los cambios.

Primavera, 2021